Möte i het augustinatt.

J

ag mötte henne allra först under bara en flyktig sekund.

Helt appropå möttes våra ögon i ett kort men sensuellt och överraskande ögonkast. Ett sådant som när det träffar, känns som en oväntad men välkommen, varm vindil. Jag höll ofrivilligt andan när hela min uppmärksamhet fångades av hennes ljuva blick. 
         Förtrollningen bröts lika hastigt som den hade uppstått när hon försvann i vimlet. Sorlet runt mig återvände. Jag andades ut i ett långt andetag  Runt mitt klappande hjärta hade värmen redan fått fäste. Det hade bara varit ett kort ögonkast, men två själar hade mötts. Och förstått. Nyfiket och beslutsamt sökte jag efter bekräftelse.

Snart nog möttes våra blickar igen.

Det mötet blev längre. Alltför långt för att bara kunna avfärdas som inget alls, som något som bara hade hänt. Hennes leende läppar kunde jag bara ana bakom hennes höjda glas med fino, men ingenting fanns som hindrade hennes varmt leende spanska ögon från att nå mina. Ingenting. 
Det blev ett bekräftande möte. Förvisso helt ordlöst, men det innehöll ändå tusenvis av ord. Vackra ord. De berättade om ömsesidigt gillande, kanske rent utav ett band, oss emellan.

Vem som blygt tittade bort först var svårt att avgöra. Kanske gjorde vi det båda två samtidigt. Eller kanske var det i själva verket bara hennes väninnor som pockade på hennes uppmärksamhet i ännu en brindis. Jag vet inte. 
Jag svepte det som fanns kvar av min sherry i ett enda glupskt drag. Och beställde sedan ännu en. Värmen inombords, som nu hade övergått i hetta, och den ljumma berusningen begärde mer.

En åldrad guitarrista ackompanjerade en ensam flamencodansös på en provisorisk scen i andra änden av festtältet. Entusiastiska åskådare stod flockade runt om och ackompanjerade skådespelet med taktfast klappande händer. Feststämningen ökade i takt med musiken och, försåvisst, med den sjunkande nivån av vin i de överallt skvalande botas de vino som gick ur hand i hand. Natten var ännu i sin linda. Jag bad med en enkel fingervisning en camarero att återigen fylla mitt glas med sherry. Innan den ens blivit upphälld hade jag redan bjudits att dricka en generös stråle med manzanilla ur en överförfriskad campesino´s nötta vinsäck. Det var svårt, för att inte säga - omöjligt - att undvika att ryckas med i den tilltagande festyran.

Jag befann mig i ett av de hundratals festtält som spänts upp inför den årliga feria de agosto i Málaga. Till tältet hade jag förts, som ledsagad av fasta men vänliga händer, när jag inte hade annat val än att följa med i strömmen av glada och sjungande festeros som vällde fram som het lava mellan tälten. Där stod jag nu blossande het och yr av fest och berusande vin, nonchalant lutad mot den rangliga bardisken av rostfri plåt. Jag var klädd i en vit, oknäppt bomullsskjorta, slitna och fransiga jeans och ett par dammiga skor. Ur bröstfickan stack ett paket Habanos upp ovanför kanten. Jag skakade fram en och tände den med en tändsticka av den gamla sorten, en sådan som det dras eld på mot klacken på skon. Jag njöt av livet som pulserade i mig och runt mig. Från scenen blandades kastanjetternas och klackarnas klapprande med gitarrens passionerade rytmer. Den tryckande värmen inne i tältet lindrades endast av kvinnornas vibrerande solfjädrar. Det var packat runt bardisken och vid borden. Sorlet, skratten, sången och musiken, allt, precis allt vibrerade av fest. Riktig fest.

Några meter ifrån min plats vid bardisken stod gänget med festande väninnor kvar. Uppsluppna. Förväntansfulla. Glada och vackra. Och jodå, jag kastade allt en och annan förväntansfull blick åt det hållet. Hon var vacker. Kvinnan. Osedligt vacker. Klädd i en fotsid, snäv och traditionsenlig traje de flamenca, för ovanlighets skull helt vit. Det midjelånga, korpsvarta håret bar hon löst hängande i en spets ner över ryggen, som pekade spetsen ut var hennes välformade stjärt var belägen. De enda färger hon bar, förutom det svarta håret och de bruna ögonen, var den blodröda nyans, som hon hade valt till läppar och både finger och tånaglar samt ett litet blygsamt krucifix av guld som hängde i en lång och tunn kedja och vilade i skåran mellan hennes bröst. Hon var verkligen vacker. Underbart vacker.

Tiden markerades bara av rytmen från flamencon och av rinnande sherry i olika tappningar. Jag vet därför inte hur länge jag hängde kvar vid bardisken. Jag tänkte stå kvar så länge ”Hon” stod kvar. Att säga annat vore hyckleri. Ändå lyckades jag inte i mina försök att återigen fånga hennes blick. Var gång jag sneglade åt hennes håll, så föreföll hon fullt upptagen i samtal, skratt och tjo och tjim med sina väninnor.

Plötsligt blev det uppståndelse invid bardisken. Vänninegänget hade alla tagit plats på rad invid disken. Kyparen var i full färd med att fylla upp varsin tequila slammer till damerna. När alla hade fått sitt glas, så svepte de unisont den berusande drycken. Det blev en del skratt och flamsande, men ”la guapa del traje blanco” vände sig plötsligt om emot mig och log med rödblossande kinder och blicken fäst i mina ögon. Själv förmådde jag mig inte till mer än att bara höja mitt sherryglas i en symbolisk skål. Jag vet inte om jag log till svar. Förmodligen. Kanske inte. Jag hann i varje fall inte så mycket mer, för plötsligt drog en av väninnorna henne i armen. De var redan på väg till annat. Innan de försvann helt ur sikte i folkmassan, så vände hon sig hastigt om en sista gång. Hon sökte min blick. Och fann den förstås. Jag höll den kvar. Om än bara för ännu en endaste kort sekund.

Jag blev stående kvar, tankfull, slappt lutad mot bardisken. Plötsligt knackade kyparen mig påstridigt i ryggen. Jag vände mig om och framför mig stod en redan upphälld tequila med tillhörande salt och citronklyfta.

- ”Una invitación.”, svarade han kort på mitt frågande ansiktsuttryck. ”De la guapa del traje blanco.”, la han sedan till med ett brett leende.

Tequilan sveptes manligt i ett enda hastigt och obrutet drag efter att jag först slickat i mig saltet. Den kändes som en storm av eld som spred sig runt mitt hjärta. Bettet i citronklyftan efteråt fick saliven att rinna till ordentligt under tungan. Jag svettades ymnigt och jag förstod att det var dags för mig att ge mig ut i den friskare luften utanför festtältet.

Visst hade jag en förhoppning om att jag skulle stöta ihop med den vackra någonstans i myllret, även om jag förstod att möjligheterna var små. I det upplysta festområdet stod tält och barer vägg i vägg med varandra. Det ockrafärgade dammet hängde som dimslöjor runt lyktorna. Myllret av festglada, sorlet, skratten och den överallt högt uppskruvade musiken slog mig nästan till marken. Hundratusentals hade samlats till fest på en yta inte större än några forbollsplaner. Jag hade inget annat val än att bara låta mig föras med av den dansande och sjungande strömmen av människor som flöt fram som en gungande flod mellan festtälten.

Utan att egentligen veta hur jag hade hamnat där, så befann jag mig plötsligt invid en capilla som fanns permanent uppbyggd inne på festområdet. Det vitmenade kapellet var inte större än att en ensam helgonikon knappt fick plats där inne. Uppe på taknocken hängde en liten kyrkklocka. Ett rep hängde ner längs väggen och var fastgjort i en stor svartmålad krok bredvid ingången. Upp till de öppna portdörrarna ledde en kort och bred stentrappa. Några få ensamma satt och vilade på trappstegen. Framför helgonikonen stod en kvinna på knä med nerböjt huvud och bad. Jag lyckades slita mig ur strömmen av människor och gick och satte mig på ett av trappstegen.

Jag märkte det inte ens först, men plötsligt satt hon bredvid mig, helt nära, hon, den vackra. Kanske var det vinet, eller kanske var allt bara en hägring, en dröm, eller helt enkelt något oförklarligt, något med mystiken i det som händer oss i livet, men det kändes självklart att just hon skulle sitta där. Hon log och tog min hand medan hon svalkade mig med mjuka slag från sin solfjäder.

En tanke, om att hettan som jag kände inte fanns i vinet, eller ens i luften omkring oss, slog mig. I ett plötsligt påkommet ögonblick av klar insikt, förstod jag att hettan egentligen inte ens fanns under solens obarmhärtiga strålar en het augustidag i Málaga. Den måste redan ha funnits inom mig. I hjärtat av mitt väsen. Som vore den ditplacerad i form av en glödande het längtan som inget annat ville än att förvandlas till ljuv verklighet. Tanken fick mig att stanna kvar. Jag stannade där min enkla men gömda längtan fick bana sin väg igenom och förvandla pliktens och förnuftets iskyla till glödande passion.

Jag stannande kvar, där brinnande het kärlek ännu är den låga som håller mitt hjärta vid liv.

© Björn Solum